Сомнения слетаются с утра, моя бритая башка — это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Иль Де Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазиру, мастурбирую на Snuff
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится то глава Ампира «В» то в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, ногами на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
И к чему вычурное поле силлабика, коль из нового ничего, летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано
Твоя мигрень — балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями тёмными, под веществами, еще не изобретенными.
