Псы с городских окраин
есть такая порода.
С виду обычная стая,
больше от года к году.
А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.
У них смышлёные морды
как у нас, слабые нервы.
Но каждый из них такой гордый
и каждый хочет быть первым.
Они собираются в стаи,
ещё не зная, что делать.
Может, просто полают,
А может, кого-то заденут.
И ушки у них на макушке,
ты шепчешь — они услышат.
Улица — не игрушки,
здесь учащённо дышат.
И тот случайный прохожий,
что вечером жмётся к стенам,
Днём им вряд ли поможет,
разве что бритвой по венам.
И все у них в порядке
есть кобеля, есть суки.
Первые ходят на блядки,
вторые рожают в муках.
А те, что становятся старше
незаметно уходят.
Им просто становится страшно,
они устают от погони.
Пускай же тверже мышцы,
сомнений всё меньше и меньше,
Движенья становятся резче,
поступки становятся жёстче.
А по утрам им хочется плакать,
да слёзы здесь не в моде.
К черту душевную слякоть
надо держать породу.
Надо угробить время,
чтоб вечером снова быть в форме.
Взвоет псиное племя,
значит снова всё в норме.
