Мне с тобой не ходить этим лесом густым,
мне не плакать тебе в плечо.
Мне не ждать тебя ночью в свой старенький дом,
не смотреть на тебя в окно.
Мне не гладить шелк твоих русых волос,
не смотреть в отраженье души.
Мне не ждать, мне не жить, даже просто не петь,
закрома без тебя пусты.
Я впитала в себя темы песен твоих,
как сухая земля — дождь.
Телефонный звонок, где-то скрипнула дверь —
то надежда, что ты идешь
по земле ли, по небу — не все ли равно,
как приходят к нам ангелы в ночь.
Ты — чужая сестра. Кто-то брат для тебя.
Кто-то мать, а кто-то и дочь.
Пусть тепло твоих рук согревает ту,
триединой ставшей когда-то.
Пусть устанут слова рассыпаться в устах
незатейливым легким стаккато.
Расхвалила весна краски мрачного дня,
ну, а я — то поверила ей:
побежала, в закрытую стукнулась дверь,
но от этого стала теплей.
Я — путник, идущий к восходу звезды.
Ты — принц, ты — ласковый шут.
Мне с тобой не ходить этим лесом густым.
Каждый свой выбирает маршрут.
