Я не приукрашу себя, если б не наша семья,
То меня тоже вряд ли обошла бы чаша сея,
Я в 10 знал, где пробить гаш и семян,
Из эмигрантов тех лет сейчас треть на игле и на параше сидят,
Ведь, как же вам передать это чувство,
Когда нет никого, кто плечом бы к плечу встал.
Я не хочу вспоминать эти дни, но забыть их тоже кощунство,
Вышел из дому choose man, вместо школы на пустыре,
В рюкзаке лишь Заратустра, единственный кореш был Мустафа,
Для коренных я безвкусно одетый — не круто быть русским.
Я прожил быль — ты листал роман,
Мы золотого миллиарда тыльная сторона,
Курил сканк и воровал каждый второй,
Я был среди них, но мне ближе были Бильбо да Саруман.
Сейчас пыль поверх старых ран,
И быть может не надо, не стоит, тем, кто юный, благопристоен,
Рассказывать старых историй, что значит быть в стаде изгоем,
Одни волей не волею не поймут, а у тех, кто поймут, жизнь ещё более ебанута.
Мысли пачкают мозги, мысли пачкают мозги,
Колечками дым сигареты, вот так каждый вечер в крови цветные витамины чтобы тлеть до утра,
Мысли пачкают мозги, мысли пачкают мозги,
Когда нечего пить (???) и вечный стыд перед (???) экраном.
Мысли пачкают мозги, мысли пачкают мозги,
Обесцвеченный мир, свет или тьма, серые дни под метамфетаминами,
Мысли пачкают мозги, мысли пачкают мозги,
Покалеченный вид, руки в ранах, чёрно-белые дни под звуки баяна.
