Уже прощаемся так легко мы.
В моем мире слетать в Сибирь, как в продуктовый
Сходить за чаем или хлебом, но к обеду я — не вернусь
Стук вагонов, в окна ветер.
Качаюсь в аэро-экспрессе,
За ужинным столом семейным пустует место.
Когда едешь — СМС-ни, когда еду — СМС-ну.
Место встречи изменить нельзя,
Пересекаемся в аэропортах с друзьями.
И знаете, в глазах каждого немного грусти —
И все ждут выхода на сцену — там отпустит.
И, если знаю я что-то, что другим неведомо —
Так это каждую лазейку в Домодедово.
А остальное на ладони — секретов нету.
Тут нас ожидают за кулисами те же проблемы.
— Добрый день. Добро пожаловать на борт!
— А, привет.
Я уже давно знаком со стюардессами,
Но не со всеми, а часто летаем их рейсом.
Они в курсе — я не ем конфеты,
Прессу читаю редко, и уже в курсе —
Если вдруг усну, то будить меня не нужно.
Поем, как проснусь. Кач в уши.
Трап, суша. Нас встречают, в ресторан покушать.
Садись сюда, нет, туда, нет, вот там.
Лучше открой окно, нет, закрой —
Ведь тут так душно.
Все суетятся что-то, бегают,
А я смотрю них и думаю: «Вот мне бы так…»
Они живут в своем городе,
И до дома при желании могут даже дойти пешком.
«Ну, как тебе наша столица?»
Республики такой-то Федерации Российской.
Я столько городов объездил на самом деле,
Но рассказать смогу разве что про отели.
Сравниваю города по красоте магнитиков.
Кстати, задумываюсь о втором холодильнике.
А девушки у вас красивые…
Хотя и где там сыщешь некрасивых-то в России?
Перед выходом на сцену, я спокоен до последнего.
Почти сирены начнут выть внутри,
Как меня объявят сразу —
Меня вынесет туда на волне экстаза.
Я клянусь, ни разу не было такого,
Чтобы я не задрожал, не волновался, как ребенок.
И если что-то держит тут, то только это.
Не будет этой дрожи — не станет и концертов.
Вас тут сотни или тысячи,
И я бы пел вам до утра не уставая,
Лишь бы в отеле не оказаться через два часа после концерта —
Наедине с самим собой напишу куплет…
О том, как тяжело все это — поймут свои лишь,
Кто в этой каше с остальными заварились.
Аэро-экспресс, домой дорога,
Мама встретит у порога.
Обнимаемся, здороваемся — мы теплее, чем прощаемся.
«И слава Богу, что доехал…» —
Подумает внутри каждый, но не скажет об этом вслух.
Даже подумать страшно, что мог бы я и не вернуться,
Что завтра дальше надо держать путь, а куда — неважно.
Работа есть такая: вся жизнь — путь домой,
Когда своя постель кажется тебе чужой.
