Артист — не приспособленное к жизни дерьмо
Ты можешь клянчить только «кэш» у сильных мира сего
Заводы, блядь, стоят, одни, блядь, гитаристы в стране.
А ты всё ноешь, как трудно тебе в этой войне —
Мол, твои песни пиздатые никуда не берут,
И слишком сильно на шею давит контракта хомут…
Тебе не нравится ни пряник, ни кнут, идиот.
Ты говоришь о высоком, но тоже хочешь банкнот —
В твоей башке всё время кто-то орёт:
-Коммерс, рули своим баблом, не лезь в моё искуство…
-Коммерс, дай мне ещё «лавэ» — в моих карманах пусто…
-Коммерс, постой, не уходи — вали отсюда на хуй!
О, да, ты многих бы послал на плаху!
Ну, так убей! Программного директора, продюсера, инвестора!
Всех долбоёбов, что тебя держат за бездаря!
И отправляйся! По миру!!!
Со своим гениальным концертным номером!!! х2
Эта песня была бы форматным суперхитом,
Если бы в ней другой был текст и полегче музон.
И если пела бы тёлка с ярко накрашенным ртом,
А не какой-то гондон с небритым злобным еблом!
Короче пара поправок — и всё будет ништяк,
Я знаю, у меня получится, ведь я не дурак:
СеЙчАс Я пРоСтО пОсИжУ и ИзМеНю ПаРу НоТ.
Ведь я такой же, как все, фанат хрустящих банкнот!
В моей башке всё время кто-то орёт…
-Коммерс, рули своим баблом, не лезь в моё искуство…
-Коммерс, дай мне ещё «лавэ» — в моих карманах пусто…
-Коммерс, постой, не уходи — вали отсюда на хуй!
О, да, я многих бы послал на плаху!
Припев х2
